И посыпался белый снег
На потрёпанный ложью мир.
Мир, в котором один НА всех.
А людская душа, как тир.
Мы стреляем словами так,
Что оружие ни к чему.
Может снег, это свыше знак,
Что пора прекращать войну?
Сколько можно других судить,
Оправдав наперёд себя???
Легче в ком-то мечту убить,
Чем с душою прожить, любя.
Белый снег засыпает боль
И из детства он шлёт привет,
Где совсем не играли роль,
Где дарили любовь в ответ.
Может мы разучились жить?
Почерствела, как хлеб душа.
Нужно чувствами дорожить,
За спиной топор не держа.
От самих же себя побег
Нас от боли не защитит.
И посыпался белый снег.
От кого-то и он бежит.
Стихи не пишут на заказ
Стихи не пишут на заказ,
Они рождаются как дети.
И голышом из стройных фраз
Приходят ночью на рассвете.
Они приходят невпопад,
Отодвигая сон на небыль.
Шуршат в саду как листопад,
Пронзают блестками кометы.
Стихи не пишут на заказ,
Чтобы открыть там свою душу
Нельзя вперед забрать аванс,
За то, что выверну наружу
Они идут, когда темно
В пелёнках, в вспышках вдохновений.
Они несут с собой тепло
На перепутье откровений.
Стихи не пишут на заказ,
Горящей лавою из трещин
Идущий из души намаз
Не втиснуть в рамки междометий.
Порою, ноша тяготит
А говорят, своя не тянет.
Младенец на столе лежит,
Гулит, и к свету руки тянет