Lera, 53 - 17 июня 2009 14:40

Не будем говорить о любви, потому мы до сих пор не знаем, что это такое.
Может быть, это густой снег, падающий всю ночь, или зимние ручьи, где плещется форель
Или это смех, и пение, и запах старой смолы перед рассветом, когда догарают свечи
и звезды прижимаются к стеклам, чтобы блестеть в глазах. Кто знает?
Может быть, это мужские слезы о том, чего некогда ожидало сердце о нежности,
о ласке, несвязном шепоте среди лесных ночей. Может быть это возвращение детства. Кто знает?
К. Паустовский, Ручьи, где плещется форель

• 
• 
•