По стеклу скрипит перо, полночь близится к рассвету,
спи-усни, дитя мое,был поэт-и нет поэта...
Ну и что-ж с того, что был? Отгремели в мире грозы...
Он зимы не пережил, для кого-то став угрозой...
Он боролся и страдал, был строптив и интересен,
выпить мог, и написал между прочим массу песен......